В роще тихой, роще милой
Липы льётся аромат.
Опахалом златокрылым
Ветви пышные шуршат…
Как же пылко, как задорно
Среброкрылый вьётся рой,
Собирая чудотворный
Сок душистый золотой…
Цвет духмяный, цвет волшебный
Мёду даст свой фимиам.
Станет снадобьем целебным
Этот сладостный бальзам.